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      Tú  me darás la fregona en cada inundación, me darás toallas, sábanas viejas, y me darás un pañuelo cuando el agua que nos moje salga de mis ojos.

    Cuando el termo se quede encendido, yo lo apagaré, porque sé que en las noches de euforia tú serás la primera que forme parte en mi hoguera.

     Seré tu apoyo moral cuando necesites desprenderte de una parte muy OSCURA de ti misma, me solidarizaré contigo y conocerás lo más profundo de mis entrañas.

     Cuando al fin te desprendas de ese mal que llevabas, te ayudaré a recuperarlo porque lo hayas lanzado tan sumamente lejos que no puedas deshacerte de lo que te queda.

      Cuando la vida te pese tanto que te provoque dolores de espalda, cogeré la mitad de tus bolsas, y la pena del día o el supersol será compartida por todas nosotras.

      Te cogeré de la mano en cada arrebato chungo, partiremos juntas a través de la distancia, ya sea en carretera o a través de una pantalla, pero nos contagiará tu ilusión por ello.

      Por mucho veneno que necesites dentro de tu ser, si miras hacia atrás, allí yo estaré, cual hiena esperando su carroña, contigo una big king engulliré.

     Soñaremos, saltaremos, y volaremos juntas, pensando en todo lo que nos estamos perdiendo, en todos los conciertos a los que podríamos haber ido, compartiendo la pena que hace más evidente la alegría de tener alguien con quien sufrirlas.

     Soportaré las más blasfemas palabras dirigidas al Bosco y demás protagonistas de nuestras vidas, porque sé que tú estarás presente en mis ataques ninfómanos (también llamado aplauso labial)

    Seguiré los consejos de Carmita y no le echaré Avecrem a los potajes.

    Inevitablemente compartiré tus gafes y tus pifias a cambio de enterarme de toda tu vida sentimental que pasa en tan solo “UN SEGUNDO”.

     Por ser el rayo de luz que entra en mi alma cada mañana, por aguantar mis lluvias y mis tormentas (y por compartir el paraguas), porque me he dado cuenta de que la amistad de verdad no se limita sólo a tus amigos de la infancia, por todo eso y mucho más, prometo estar ahí en momentos de frustración o de furia, de impotencia o de alegría.

    [[ A-I-I-L-R]]

     Báilame un cuento mientras miro cómo me piensas, que mis risas despertarán a mi almohada y se unirá a un momento de reflexión.

                       Cántale a mi pelo que sólo forma caracoles, que inundaremos la casa con nuestros sudores al besar.

 Nada en mi aire, que por los ojos no me cabes, que no percibo el suave aroma de tus pestañas al mirar.

                                                                Léeme cómo bailan mis suspiros al soñar, lo escribí temprano en la arena por si mañana querías cantar.

                 Cántale a mi pelo, que sólo forma remolinos, que formaremos movimientos en las olas al vibrar.

                                                     Vuelve conmigo… grítame al susurrar.

                                                                                                                      4 U

   Reencarnada en sensación , habité llanuras de odio, ríos de pena, corrí sobre un prado de alegría,  me excité en una montaña de lujuria, y llegué a pisar la mullida hierba de la locura. Intensas, interminables, deliciosas descargas eléctricas podían mantenerme en pie, y no ser atropellada por la espuma de las olas de aquel mar, unas veces amargo, otras agridulce, a veces negro cual lágrimas, otras azul y libre.

pero quise gritar, chillar, correr, saltar, contagiar cada trozo de carne, quise solidificar aquella masa abstracta de éxtasis incontenible…

   y fui sudor. sudé, transpiré, resbalé por una piel, como gotas abrasadoras, despertando a mi paso cada poro con gélidos escalofríos.  

   Y fui llanto. Sin piedad me solté de aquella pestaña y fui cayendo por la mejilla, sintiendo cómo mi ser poco a poco desaparecía, evaporándome con el calor sonrojado de la suave tez. Evaporándome… desaparecí.

  Sensación en estado puro, sin agua que la contuviera, sin cuerpo que la soportara, pero sin razón de existir. Navegando sin rumbo en un cielo desconocido... ¿qué cosa, más fuerte que un músculo, más capaz que una palabra, me daría emotividad? ¿Qué sobrenaturaleza contendría y manejaría lo abstracto e incontenible como se encierra una mariposa en un bote?

   Y fui MÚSICA. la música, con sus manos de mentira, hizo de mí un títere, que se escabulle por cada recóndito rincón de la mente, que exprime la ira, que se desborda en llanto, y que hace lo que le viene en  gana con  la mente y con la fantasía. me reencarné en canción...

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como un buscador...
Un buscador es alguien que busca; no necesariamente alguien que encuentra.
Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe qué es lo que está buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.
Un día, el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Había aprendido a hacer caso riguroso de estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo. Así que lo dejó todo y partió.
Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos, divisó, a lo lejos, Kammir, Un poco antes de llegar al pueblo, le llamó mucho la atención una colina a la derecha del sendero. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadores. La rodeaba por completo una especie de pequeña valla de madera lustrada.
Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.
De pronto, sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en aquél lugar.
El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles.
Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de aquel paraíso multicolor.
Sus ojos eran los de un buscador, y quizá por eso descubrió aquella inscripción sobre una de las piedras:

Abdul Tareg, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días

Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que aquella piedra no era simplemente una piedra: era una lápida.
Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en aquel lugar.
Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción. Se acercó a leerla. Decía:

Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas

El buscador se sintió terriblemente conmocionado.
Aquel hermoso lugar era un cementerio, y cada piedra era una tumba.
Una por una, empezó a leer las lápidas.
Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto.
Pero lo que lo conectó con el espanto fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los once años...
Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.

El cuidador del cementerio pasaba por allí y se acercó.
Lo miró llorar durante un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
-No, por ningún familiar —dijo el buscador—. ¿Qué pasa en este pueblo? ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué hay tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que les ha obligado a construir un cementerio de niños?
El anciano sonrió y dijo:
- Puede usted serenarse. No hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré...:

“Cuando un joven cumple quince años, sus padres le regalan una libreta como esta que tengo aquí, para que se la cuelgue al cuello. Es tradición entre nosotros que, a partir de ese momento, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella:

A la izquierda, qué fue lo disfrutado.
A la derecha, cuánto tiempo duró el gozo.

Conoció a su novia y se enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿Una semana? ¿Dos? ¿Tres semanas y media...?
Y después, la emoción del primer beso, el placer maravilloso del primer beso...¿Cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana?
¿Y el embarazo y el nacimiento del primer hijo...?
¿Y la boda de los amigos?
¿Y el viaje más deseado?
¿Y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano?
¿ Cuánto tiempo duró el disfrutar de estas situaciones?
¿Horas? ¿Días?

Así, vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos... Cada momento.

Cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es para nosotros el único y verdadero tiempo vivido.

                                                                                                                               ...  JORGE BUCAY ...

                  dueÑf$...imposibles, voladores, destructibles, destructores. Sueños que son más de lo que tú jamás soñaste, más de lo que jamás serás… Sueños que te guían, que te rompen, que te muestran mundos utópicos que tus pies no podrán pisar. Anuncios de una caja tonta que atrae a cajas que envuelven a un cerebro estúpido. Y sin ellos, ¿qué somos? Unas manos vacías, pieles de colores enlazadas a las fibras de un colchón, almas cosidas a una maraña sin rumbo…

            El aire de tus pestañas señala el camino de tu meta, con la punta de tu nariz marcarás el primer paso hacia el jamás. Que te cuente tu almohada qué habrá tras el final, el final del infinito que tú acabas de forjar.

            Y sin ellos, ¿qué seríamos? Unas manos vacuas, ávidas de un motivo para reír , unas manos sin arena que pasar entre sus dedos. El poco sentido de una vida sin sueños es tan ridículo como cierto.

       Pues bien, una noche de invierno crudísimo hubo un naufragio, porque este, como sabéis, es un país de mucho naufragio. El barco hundido se llamaba Palermo, e iba cargado de acordeones. La tempestad hundió el barco y arrastró el cargamento. El mar se llenó de acordeones y los hizo sonar al mecerlos en el oleaje. Aquellas melodías llegaron hasta la costa empujadas por el viento, y las dos hermanas las escucharon desde su casa. Eran melodías tristes, la música de un naufragio.

       Por la mañana, los acordeones yacían en la playa del lugar, todos destrozados. Todos menos uno, que encontró un joven pescador. Le pareció que había tenido mucha suerte y decidió aprender a tocarlo. Tocaba tan bien como el mismo océano.

      La hermana Vida vio al muchacho tocando en uno de los bailes y se enamoró de él. Se enamoró tanto que pensó que aquel amor por el acordeonista valía más que la promesa que le había hecho a su hermana, así que Vida y el acordeonista huyeron juntos. Muerte se quedó sola, y nunca se lo perdonó a su hermana.

      Por eso ahora Muerte va y viene por los caminos, sobre todo los días de frío. Lleva puestos sus zapatos blancos, porque ya digo que la Muerte calza de blanco, y se para en las casas donde encuentra zuecos en la entrada y llama a la puerta para preguntar: ¿sabe usted algo de un mozo acordeonista y de la puta de la Vida? Y a quien pregunta, si no sabe nada, se lo lleva por delante....

                                                                                                                                         "El lápiz del carpintero"